Pasarán muchas lunas llenas, hasta que una bala de plata, atraviese mi cuerpo.Y mientras tanto que? A quién recurrirás a por ayuda cuando el destino se oscurezca?.
Seguiremos juntos sin que me identifiques. Jugaremos a las cartas, saldremos de cacería, beberemos cerveza y hablaremos de mujeres.
Finges no creer en leyendas cuando dejo mi tarea, destrozada en las oscuridades del bosque. Simulas no sentir el olor de la sangre de mis víctimas y hasta ríes ante el terror de la gente.
Somos amigos desde muy pequeños, te conozco...Conozco la debilidad de tus ventanas, tus paseos nocturnos, la joven conque te encuentras en el granero del viejo Sam.
Descuida..pasarán muchas lunas llenas para que yo piense en tí. Pero tarde o temprano, no lo podremos evitar. Allí, frente a frente...Yo sin conciencia y tu sin saber quien soy.
Luego mi dolor será inconmensurable, tanto como todos los penares que me acompañan, hace muchos años...Pero tú...Tú no regresarás nunca más "Amigo".
La primera de las historias es la conocida y trillada “Dama de Blanco” de la Recoleta, y corresponde a la trágica muerte de Rufina Cambaceres, hija del escritor Eugenio Cambaceres y la bailarina italiana Luisa Baccichi (“La Bachicha”). Madre e hija quedaron solas tras la muerte del escritor, y por ser miembros de la alta sociedad de fines del siglo XIX, la italiana llegó a ser “la querida” del futuro presidente Hipólito Yrigoyen.
En ese entonces, Rufina tenía tan sólo catorce años. Testimonios de la época dicen que la joven era hermosa, por lo que muchos jóvenes la pretendían, pero ella les era indiferente, tal vez por su personalidad tímida e introvertida.
Cuando creció, la madre viuda de Rufina se convirtió en la pareja de Yrigoyen. El 31 de mayo de 1902 la joven cumplía 19 años y su madre, Luisa, había organizado una salida al teatro Colón, para escuchar lírica.
Finalizado el festejo, llegaba el momento de partir hacia el teatro pero Luisa escuchó un grito aterrador de una de las mucamas, que había encontrado el cuerpo de la joven tirada en el piso y muerta. 31 de mayo de 1902. Aquí aparecen varias leyendas: una cuenta que Luisa mantenía relaciones con el novio de Rufina y que su mejor amiga le dio la noticia, causándole tal disgusto que cayó al suelo.
En un libro de Victoria Azurduy figura una versión un tanto escalofriante: Luisa y su amante don Hipólito suministraban un somnífero a su hija para poder encontrarse clandestinamente. Esa noche se les fue la mano con la dosis y Rufina entró en un coma profundo, del cual despertó en su tumba.
Una tercera variante de la historia cuenta que Rufina logró salir de su ataúd y que al encontrarse sola y de noche en pleno cementerio, murió de un ataque al corazón. En este punto, hay quienes dicen que el ataúd se encontró abierto.
Era hijo de los inmigrantes italianos Vittorio Vairoletto y Teresa Bondino. Juan Bautista fue el quinto hijo de ese matrimonio y habría nacido el 11 de noviembre de 1894. En una orden de captura podía leerse su descripción; ojos azules o verdosos, cara granosa, pelo rubio y peina con raya al medio. Estatura 1,68 metros. Se sabe que vestía bombacha de campo, camisa oscura y chambergo con pañuelo al cuello calzando alpargatas o botas. Tenía dos tatuajes, uno con la figura de una mujer y otro un triángulo encerrando el número 13 y sus iniciales; J.B.
Como en todos los mitos populares las múltiples hazañas que se le atribuyen no pueden ser verificadas. Se cuenta que haciendo gala de su astucia, cuando murió su padre concurrió al velatorio en el rancho rodeado de fuerzas de seguridad que lo estaban esperando. Ningún efectivo se dio cuenta que esa mujer que llegó casi a medianoche vistiendo luto, llorosa, con un niño entre sus brazos y otro colgado de sus polleras era Bairoletto. Se dice que los civiles presentes se dieron cuenta del engaño pero callaron para protegerlo. Luego se supo que los niños eran los nietos del dueño del carruaje en que llegó “la señora”.
Cansado de huir pacta su entrega con la condición de no ser herido. Se cumple el pacto y es encarcelado. Luego de casi dos años es liberado pero muy desmejorado de salud. Retorna a Castex para reencontrarse con su familia y con Dora. Esta vez ella le rompe el corazón saliendo con otro hombre. Desde ese momento Vairoletto se convirtió en un hombre sombrío. Se relaciona con los políticos locales y cae varias veces detenido por pocos días. Deja Castex y se muda a Victorica. Allí vuelve a ser detenido y pasa varios meses en la cárcel de Santa Rosa. Al salir ya tiene una idea fija, nunca volver a prisión.
Préstamo a tasa cero
Otra hazaña que se le atribuye a Bairoletto es un curioso préstamo y devolución en pocas horas. Se dice que ya como bandolero, en conocimiento que una viuda iba a ser desalojada de su chacra por una deuda que no podía pagar. Bairoletto le dice que la va a ayudar. Concurre a la estancia de un poderoso ganadero de la zona y le pide un préstamo comprometiéndose a devolverlo en pocos días. Le entrega el dinero a la viuda para que pague su deuda sin pedirle nada a cambio. El acreedor concurre a cobrar el dinero y cuando regresaba se encuentra con Bairoletto, quién Winchester en mano que le exige la entrega del dinero. Luego devuelve el dinero al hacendado sin tocar una sola moneda.
Otra vez el amor
Cansado de huir, matar y robar Juan decide dejar esa vida. Regresa con su novia Telma Ceballos, ella 14 y él 41. Ella queda embarazada y entonces deciden retirarse a una chacra en General Alvear, Mendoza, bajo el nombre de Francisco Bravo. Viven un tiempo felices y tienen dos niñas. Un ex cómplice, el Ñato Gazcón, lo delata y a las 5 de la mañana del 21 de enero de 1949 con el rancho rodeado le dan la voz de alto.
Ñato Gascón, el “amigo” que lo traicionó.El ñato Vicente Gascón, compañero de andanzas y entregador de Vairoleto.
-¡Entregate Bairoletto!
-¡Vengan a buscarme!- Dice Telma que su marido gritó empuñando sus dos revólveres. En el feroz tiroteo hiere a varios policías y también es herido. El último tiro se lo pega él. Meses después el traidor Gazcón aparece misteriosamente apuñalado en un campo de la pampa.
Entrevista a Telma Ceballo
“Juan Bairoletto fue un hombre bondadoso, ayudaba a los pobres”A pesar de su frágil salud, la mujer que compartió su vida y tuvo seis hijos con el mítico personaje, habló con Tiempo Argentino. “Él se volvió así por cómo lo trató la policía”, dijo.
Juan fue un hombre bondadoso. En el campo, donde vivíamos, ayudaba a los pobres. La gente lo quería mucho”, dice Telma Ceballos, que hoy cumple cien años. Es la viuda de Juan Bautista Bairoletto, considerado por muchos el último Robin Hood argentino.
A pesar de su salud frágil, Telma dialogó con Tiempo Argentino y recordó al hombre detrás del mito. Cuando Juan murió, Telma dejó la casa que compartía con él en General Alvear, en Mendoza. Actualmente vive con su hija Juana en la capital provincial. ¿Por qué algunos persisten en asociar la figura de Bairoletto a la de un bandido? Luego de un largo silencio, Telma contesta: “Quizá los primeros años lo haya sido, pero para mí fue por los maltratos que le dieron a él en la cárcel, y por cómo lo trató la policía. Después, fue un hombre bueno, con muchos amigos que siempre lo defendieron.”
La mujer prefiere reivindicar el lado humano, y no mítico, del hombre con quien tuvo seis hijos. “Cuando ya no tenía escapatoria, y temía por nuestro futuro, el mío y el de mis hijos, mi esposo decidió tomar esa medida (el suicidio), para que sus enemigos nos dejen tranquilos”. Juana, su hija –e hija de Bairoletto–, agrega: “En realidad, gracias a un libro que escribió mi hijo, y al interés de mi hijo por mi padre, es que la gente de aquí de Mendoza se enteró que éramos familiares directos de Bairoletto. Yo tengo ahora 70 años, y recién a los 65 recuperé mi apellido paterno, porque no queríamos llamar la atención”.
El hijo de Juana, Favio Erreguerena, estudió al personaje y al hombre, y escribió un libro escuchando el relato de la abuela Telma. “Sucede que cuando mi padre falleció –añade Juana–, mi madre se mudó porque no quería tener relaciones con ningún amigo de él. A mí me pone contenta cuando se enteran de que soy hija de Bairoletto, y me dicen: ‘Tu abuelo era amigo del mío, y mi mamá me comentaba que él era muy amable.”
Amable, sí, pero también furioso cuando quería serlo. Porque Bairoletto fue el último “gaucho alzado”, es decir, el último gaucho rebelde al que asfixió una nueva época, más moderna e institucional. Como suele decirse, Bairoletto murió en tiempos en que nacía una nueva Argentina, y en que la industria imponía códigos urbanos, legales, a todo el territorio nacional. Adorado y odiado en partes iguales, cosechó sólidos vínculos con el mundo de la delincuencia, pero también con figuras menores que levantaron las banderas del anarquismo rural. Porque murió violentamente (prefirió suicidarse antes de caer abatido por una redada policial, el 14 de septiembre de 1941), se convirtió inmediatamente en un mártir, cuya fama excedió a la región en la que vivió y murió.
Bairoletto fue el segundo de seis hijos. Adoraba los prostíbulos y las casas donde se apostaba fuerte. El mito dice que robaba a los ricos y ayudaba a los pobres, o a sus amigos. En la década de 1930, se lo hacía responsable de todos los crímenes. A su funeral, asistieron miles de personas llegadas desde La Pampa, donde había nacido. Hoy peregrinan hasta en su mausoleo cada vez más fieles.
Hoy, su esposa cumple 100 años de vida. “¿Si vendrá gente del gobierno al festejo? Nooo, de ninguna manera”, dice Juana, fiel a la tradición anarquista de su padre. «¡la pampa te ha de vengar!«
Muchas obras se inspiraron Bairoletto, entre ellas, el ensayo compuesto por su nieto, Favio Erreguena. El cine lo honra con una película dirigida por Atilio Polverini y protagonizada por Arturo Bonín, de 1985. Una milonga lleva el nombre de “San Bautista Bairoletto”, cuyos primeros versos dicen: “Amparaba al que debía / al pobre, al necesitao / al que era castigao / y a aquel que nada tenía. / ¡San Bautista Bairoletto, / la pampa te ha de vengar!”. León Gieco lo homenajea en su disco Bandidos rurales, a partir de una investigación del historiador Hugo Chumbita. Cuando Gieco presentó este disco, en 2002, llegó hasta Mendoza y cantó con Telma el tema “Sólo le pido a Dios”. Videos:
- Generalmente lo muestran a Ud como una presencia aterradora, horripilante, extremadamente cruel…Y veo que luce elegante, refinado, definitivamente bello… - "…Es una cuestión cultural, impuesta por las tradiciones, los dogmas y la necesidad de mantenerme fuera de un contexto “sano" espiritualmente…" - Pero Ud no es espiritual…de hecho, encarna el mal. - "...Eso es un prejuicio. El mal está dentro de las personas, siempre lo ha estado y es así como han nacido…imperfectos. Tenga en cuenta que las guerras, los asesinatos, la avaricia y todo lo que ya sabe…es inherente al ser humano…" - Entonces cual es su parte en todo esto? O mejor dicho…cual es su misión entre los humanos? - "…Tiene que ver con lo que recién dije…poner en evidencia la imperfección de la humanidad y que cada individuo sea coherente con sus propios deseos o miserias, como se suele decir, de manera más sutil. Si eres un criminal, no será un ángel el que te saque de eso. Tampoco Dios. De hecho las Guerras Santas no han sido creadas por mí, por ejemplo…" - Acaso Ud no está en continua disputa con Dios? - "…Aquí hay un mal entendido…Dios dejó en claro lo “Bueno y lo Malo”, son las personas las que no han escuchado y seguido la consigna. El poder de discernir está en sus manos y todo el daño que está sufriendo la humanidad, no es responsabilidad mía, estoy fuera de ello…"
- Aunque siempre se dice que Ud lo disfruta y mucho… - "…El Diablo no ha creado hombres así…Los hombres han creado al Demonio. Ponen en el afuera la falta de conciencia y sus propias carencias. Yo no disfruto, pero tampoco voy a bregar por un cambio que no me concierne. De hecho, no existe ángel, santo u oración que haya logrado modificar el accionar de la humanidad…" - Bueno, reitero la pregunta entonces…Cual es su misión entre la humanidad? No se trata de acopiar almas descarriadas para su territorio? - "…No tengo territorio. El infierno no existe…y si tengo una “misión” como está preguntando, en todo caso sería llevar sobre mis espaldas, las falencias de la creación. No olvide que he sido un ángel desterrado, conozco todas las jerarquías y dejo en claro no creer en ninguna. Soy un mero espíritu al que las personas le ponen rostro, nombre y le adjudican poderes…" - Pero Ud vendría a ser el castigo para los que no son fieles al creador… - "…Error…eso es un dogma de la religión. Habría que revisar también si el “Cielo” es como lo imaginan, o solo se trata del traspaso del alma a otra dimensión y nada más..." - Ud es un ángel que ha desobedecido o pecado? - "…Soy un ángel que ha pensado y actuado diferente. Y como en la política, todo tiene su precio…" - Y que me dice del satanismo o los que elevan culto hacia su persona? - "…Una pérdida de tiempo, diría…u otra aberración más de los humanos..." - Y entonces porqué no ha decidido desaparecer de este contexto y liberarse de la eternidad? O la eternidad es tan maravillosa?.... - "...Voy a desaparecer, cuando el último hombre de la tierra, no deposite en mí, su propia maldad (cosa que no veo factible, porque los cultos y las personas insisten en la necesidad de un responsable fuera de sí mismos) Y a decir verdad, la eternidad es agobiante en mi caso…"
A medianos de la década del 70, por querer hacer algo diferente, tres niñas amigas decidieron visitar un cementerio indígena de la Pcia de Chaco. Entre broma y broma, para ocultar cierta inquietud y temor, caminaron sigilosas por entre las tumbas abandonadas, ya sin cruces en su mayoría. Flores de plástico, botellas rotas, altos pastizales iban modificando el paisaje original y la decadencia emocional reinante bajo aquel atardecer de marzo. "No nos separemos" dijo la que caminaba último. "Tampoco nos demoremos demasiado", respondió la mayor. Y llegaron, entre risitas nerviosas y empujones, al único pozo de agua, no menos de 20 km a la redonda.
Estaba seco, añoso, con malezas incrustadas en sus ladrillos. Podía oírse el movimiento de las ratas en su interior. Chillidos agudos y el crujir de pequeñas ramas, armando nidos en la parte más sombría y fresca del fondo.
"Regresemos ya" propuso aterrada una de ellas y comenzó a caminar por el sendero ya hecho. No quería voltear, no quería demorase un solo instante más, en la no tan discreta huida, hacia la vida.
Las chicharras despertaron todas juntas, el viento arremolinaba flores de cardo y un cielo rojizo abrazaba nubes azules, traspasadas por aves inquietas, altas, lejanas.
"Regresemos!" gritaba, mientras sacudía su falda llena de polvo y sus piernas lastimadas por las malezas y espinos. La más pequeña, entre sollozos, le tocó la espalda como para aferrarse a una escapada segura. Pero faltaba una.
"Y dónde está María?" "Qué ha pasado con María?". Llegaron a la calle tan espantadas que un lugareño detuvo su caballo, curioso y asombrado. "Falta María" repetía la niña sin cesar. "Mi amiga no ha regresado".
Una hora más tarde, la poca gente del inhóspito lugar, buscaba afanosamente señales de la niña perdida. A media noche, cuando todo debería ser silencio, los perros enloquecieron, las ovejas balaban, la luna desapareció misteriosamente y solo quedaron antorchas iluminando la boca de aquel pozo, ahora lleno de sangre y carne destrozada.
(Cuenta la leyenda, que un siglo atrás, una joven aborigen, Asunta, murió de hambre y sed en aquel paraje. Cuenta la leyenda, que en los días de mucho calor, su alma en pena, sale en busca de alimento, ganado, animales y/o niños)
El arriero que encontró a las niñas, sonrió cabizbajo y meneó la cabeza. Ese año, no perdería una sola cabra más.
Circula en Estados Unidos, a modo de leyenda, la siguiente historia:
Después de dar la misa, un sacerdote católico se encaminó hacia un apartamento ubicado en un viejo edificio del centro de la ciudad. Medianamente alto, con la pintura descascarada y las verjas de las ventanas carcomidas por el óxido. El edificio ubicado en un barrio marginal, muy conocido por ser hogar de traficantes, prostitutas y drogadictos, era todo lo opuesto a un lugar alegre y acogedor, sobre todo bajo un cielo gris como el que en aquel momento lo cubría.
Tras tocar repetidas veces el timbre, el sacerdote pudo escuchar la proximidad de unos pasos y entonces la puerta se abrió: era un joven desaliñado y ojeroso, con cabello abundante, sucio y desordenado. Su expresión no era precisamente afable: en ella se revelaba la actitud de quien está fastidiado y cansado de la vida, de quien guarda una añeja amargura y un desencanto generalizado hacia todas las cosas. Y el vicio, aquel joven parecía haber envejecido interiormente a causa de diversos vicios: alcohol, drogas, mujeres … Además tenía cara de haberse acabado de despertar por los sonidos del timbre y, pese a parecer asombrado por la visita del cura, no se veía de ningún modo complacido en tal visita…
— ¿Qué quiere? —preguntó el joven con sequedad
— Me han llamado para administrarle los últimos sacramentos a un moribundo.
— Creo que le han tomado el pelo. Aquí sólo vivo yo
El padre dudó por un momento, bajó la cabeza de forma pensativa y preocupada y luego, justo cuando volvía a alzar la mirada para disculparse con el joven e irse, vio algo en el oscuro pasillo que lo asombró e instantáneamente le hizo convencerse de que no había ninguna broma de por medio y que simplemente el joven era un inconsciente sin deseos de ayudar.
— No, joven, aquí no hay ninguna broma. Quizá usted no entiende la importancia del asunto o tiene cierta antipatía por la Iglesia y los sacerdotes. Igualmente, lo único que le pido es que tenga consideración hacia la mujer amorosa y cristiana que por la mañana me suplicó que viniese acá. Tengo que cumplir lo antes posible con mi misión. Con su permiso.
Tras decir eso, el sacerdote apartó al joven de forma suave pero firme y determinada. Una vez dentro, vio en la mesita del recibidor un retrato junto al cual yacía un ramo de flores secas y marchitas. En el retrato se veía a una mujer mayor con ropa negra de luto, un gran crucifijo en el cuello y un rostro cuya mirada y expresión delataban bondad pero también un profundo envejecimiento ocasionado mucho más por el sufrimiento que por el paso de los años: era la mujer que había solicitado la visita del sacerdote.
— ¿Ve el retrato de la mesita? Esa es la mujer que me pidió venir.
— P… ¡pero qué dice! ¡Eso es imposible! ¡Ella es mi madre y está muerta hace años!
Al joven lo sacudió un escalofrío. Gotas de frío sudor empañaban su frente y su brazo derecho temblaba ligeramente mientras sostenía el retrato de la mujer frente a su rostro nervioso y sufrido. Pero el sacerdote parecía tranquilo, inmutable, como si algo en la conversación que tuvo con la mujer del retrato le hubiese hecho intuir que aquella no era una conversación normal, que algo misterioso había allí. Sereno, miró al joven y le dijo:
— Hijo, quizá esto sea una especie de aviso de que debes guiar tu vida al sendero de la rectitud, tu madre está velando por ti y sufriendo desde el cielo por tus faltas.
Al oír eso el joven puso cara de no entender; mas, pasado un momento, en sus ojos surgió un destello de comprensión súbita, angustia y temor. Él lo sabía, sabía que el cura no mentía y que su madre le había hablado. Pero su madre estaba muerta: él era quien habría de morir, y muy pronto… Su madre aún cuidaba de él y no quería que muriese con una lista tan larga de pecados sin perdonar. ¡Debía confesarse y recibir la comunión, debía arrepentirse para ser perdonado y no caer en la oscuridad eterna del Infierno!
Por un momento el joven lloró conmovido por el amor de su madre y el impacto que representaba saber que sí existía aquel mundo espiritual del que tanto había dudado y al que tanto había despreciado. No había pisado una iglesia desde niño, pero lo que estaba viviendo le convenció de que era tiempo de cambiar y reconciliarse con Dios aunque fuera en sus últimos momentos…
Tras varias horas dialogando con el sacerdote sobre su vida, su madre y como ella enfermó de tristeza cuando él se metió en las drogas. Un sufrimiento que la llevó a morir sola y repudiada por su único hijo que estaba más preocupado por lograr su dosis diaria que por atender a una pobre anciana que se desvivía por ayudarle. El chico profundamente arrepentido y deshecho en lágrimas se confesó al párroco quien le absolvió de sus pecados y le dio la comunión. Al irse el cura, el joven regresó a su soledad con una mezcla de alegría por haber sido liberado y temor.
Falleció esa misma noche mientras dormía, de forma repentina e inexplicable. Dicen que fue un paro cardíaco, pero es sabido que los médicos suelen diagnosticar eso cuando no saben a ciencia cierta qué pasó. En todo caso, lo importante es que el joven murió en paz y totalmente limpio de cualquier droga y pecado. En su velatorio, quienes lo conocían se sorprendieron porque el joven, mientras vivió, jamás mostró una sonrisa tan dulce y serena como la que, antes de partir, dejó grabada en su rostro.
“La Pascualita” es el nombre de esta muñeca de exhibición que tiene unas características extraordinarias en su cara y en sus manos. Se dice que “La Pascualita” impresiona a la gente debido a que se trata de un cuerpo real y que está embalsamado, por eso los detalles son casi perfectos. Gente del pueblo conoce dos historias, la primera es que La Pascualita es en realidad la hija de la primera dueña de la tienda. Pascualita era tan bonita que ayudaba a su madre modelando los vestidos que estaban en venta. La madre adoraba a Pascualita y era dichosa por la belleza que tenía su hija, sin embargo, un animal venenoso terminó con la vida de aquella hermosa joven. Desconsolada, la madre quería mantener a su hija de cualquier modo, es por eso que decidió embalsamarla y colocarla en el aparador con vista a la calle.
La otra versión es acerca del día de boda de Pascualita, en la que ella se encontraba muy ilusionada en el altar, cuando uno de sus pretendientes celosos, llegó a apuñalarla hasta que la mató, y de igual forma, la madre optó por embalsamar el cuerpo. Muchas son las historias que rodean a La Pascualita, incluso varias trabajadoras de la tienda han escuchado cosas que las atemorizan y mejor deciden renunciar. Se dice que el maniquí recibe muchos cuidados y que no todos se atreven a cambiarla, pues aseguran que las piernas de Pascualita tienen un color verde, como el de un cuerpo putrefacto. La versión “oficial” y para no atemorizar a la gente es que Pascualita fue importada directamente desde Francia, ya que en 1930, los mejores maniquís del mundo, provenían de aquel país europeo. A pesar de que existe la versión oficial y muchas otras leyendas, nadie ha podido comprobar el origen ni la historia real de “La Pascualita”.
Cuenta la leyenda, que una joven y bella mujer nórdica a principios del siglo XVIII, regodeaba de su hermosura en un constante narcisismo, paseándose por las aldeas, teniendo amoríos con hombres solteros y casados. Bañaba su cuerpo en ríos cristalinos, floridas márgenes a la vista de todos y sin pudor alguno. Odiada y temida por las mujeres, presas y angustiadas por las miradas de sus esposos hacia ella, acudieron a una “supuesta” hechicera, una noche de verano bajo la luna llena. Rogaban por su muerte, una desgracia o fealdad. La bruja se negó a ponerle fin a la vida de la muchacha, pero ofreció ante las insistentes súplicas y a cambio de mantener de por vida el secreto de sus poderes, la vida eterna para la joven. “No tiene sentido” dijeron con enojo las mujeres. La poderosa bruja sonrió y pidió confiaran en su propuesta. “La vida eterna no es una gracia, todo lo contrario. Ella deberá desaparecer para poder preservar su integridad”. Aunque mucho no lo comprendieron, al final terminaron aceptando el desafío. Solo les pidió paciencia.
Y así fue que la bella Hanna al cabo de unos años, notó que su piel, su figura y frescura, se mantenían intacta. Cada vez más visible y extraño, los rumores de un pacto con el Diablo, se expandieron por los poblados, las iglesias, las comunidades. Entonces es ahí cuando comienza su peregrinación por el mundo, huyendo de las miradas condenatorias, persecuciones y deseos de quemarla viva.
Hanna lleva recorriendo varios continentes, hace siglos, cada cuatro o cinco años debe marcharse de las ciudades, con otro nombre y un pasado inventado. Ha filmado películas, ha realizado publicidades, desfiles…pero tarde a o temprano, se esfuma de las multitudes, se esconde en los bosques, sola, muy sola, cambia su aspecto, pero sigue siendo joven y bella. Y lo más espeluznante de todo lo relatado aquí, es que sus fotos y filmaciones también se velan y desvanecen sin explicación alguna.
Es muy posible que ella sea tu nueva amiga o tu última amante…Nunca lo sabrás! Rita Mercedes Chio
The Witch -la ópera prima del otrora diseñador de producción y hoy convertido en director, el norteamericano Robert Eggers- destaca por encima de cualquier otra película de terror justo porque no parece ser una copia ni de género, ni estilo. En todo caso, esta cinta abreva de la fuente primigenia de toda historia de terror: los cuentos y relatos que nuestros antepasados (en este caso los padres fundadores de Norteamérica) contaban al calor de la fogata y que no eran más que la expresión misma de sus propios miedos.
Incluso, a nivel guion, The Witch es una maravilla: Eggers investigó durante años cartas y juicios acontecidos durante la cacería de brujas de Salem. Los diálogos del filme están escritos en un inglés antiguo y bajo un estricto canon de usos y costumbres puritanas, lo cual imprime a toda la película un ambiente lúgubre.
No obstante el despliegue casi artesanal de su manufactura, el anclaje que nos ata al miedo son las actuaciones. Todos, desde el padre, su esposa (Ellie Greinger ex Game of Thrones), los molestos y perturbadores gemelos y, por supuesto, Thomasin contagian el desasosiego, la incertidumbre, el miedo a la nada que los rodea.
Todos los personajes parecen atados a la culpa y a cierto vicio (la mirada lasciva del niño hacia el pecho de su hermana) pero es la debutante Anya Taylor-Joy quien ejecuta el papel más interesante de todos, una mujer independiente pero vulnerable en una época en que el mero concepto era simplemente incomprensible.
En tanto la niña estaba en el hospital a la espera de ser sanada, sus familiares aguardaban noticias en la casa, junto a sus hermanos mayores y algunos vecinos más allegados. Sus padres junto a ella y los médicos tratando de calmarlos. La fiebre no bajaba y las convulsiones se reiteraban cada dos o tres horas, pese al esfuerzo de los profesionales. En la casa, mientras tanto, en extrema tensión y angustia, cada uno de los presentes, oraba, encendían velas, besaban las cruces de sus rosarios. La muy anciana abuela, mujer de campo, retraída y de pocas palabras, hacía su propio ritual, heredado de sus ancestros. Tomó algunas pertenencias de la niña y las depositó sobre una mesa. De pie, inmóvil, casi sin respirar, clavó sus ojos en ellas y entrelazó las manos. Y así por un lapso de 7 horas. Horas que parecieron días, semanas, meses... Ante la sorpresa de los allí presentes, a media noche, la antigua muñeca de porcelana, se vio iluminada de manera intermitente y al unísono gritaron de terror. La anciana giró su cabeza hacia las personas y dejó caer una larga y oscura lágrima. Todos estaban asustados esperando una palabra ante lo que estaba sucediendo.
- Ella ha partido" - Manifestó la mujer. A los pocos segundos, la muñeca transmisora de la muerte, quedó a oscuras, apenas iluminada por algunos cirios encendidos. Rita Mercedes Chio
No tiene sonido. El grito de los olvidados se desprende de mucho más allá de la memoria. Se trata de los que ya nadie recuerda...Los que han entrado en la segunda y definitiva muerte. Existe. Este grito silencioso, se eleva por entre las tumbas con la ayuda de la niebla. Se extiende lentamente, sube y baja por entre las copas de los árboles y paradójicamente, muere con la salida del sol. Solo los animales pueden oírlo, especialmente las aves, los pájaros y palomas de los cementerios. Quienes estudian este fenómeno, notan que en las tumbas más antiguas, realmente olvidadas y en abandono, las aves se detienen y mueven la cabeza con atención, de la misma forma que lo hacen cuando escuchan algo que les llama la atención. El ave mira hacia la tierra y da señales de estar oyendo algo. No se llega a esta conclusión de otra manera, que estudiando la conducta de las aves, según su hábitat y territorio circunstancial. Cuando fallece la última persona que recordaba a un ser desaparecido, ya no hay quién lo evoque, por lo tanto, este alma sufre y padece el olvido definitivo. Si recorres un cementerio un día de extrema niebla, puede que logres comprobar esto. Rita Mercedes Chio
Ubicado en Zaragoza, Belchite es conocido por la batalla que se libró en 1937, durante la Guerra Civil Española. Aún hoy es posible sentir el drama que las personas que allí vivían tuvieron que sufrir. ¿Quieres descubrir más detalles sobre este pueblo abandonado? ¡Pues estate muy atento a lo que te contamos a continuación!
Una de las batallas más sangrientas de la Guerra Civil
Como te acabamos de comentar, el pueblo de Belchite es conocido en nuestro país por haber sido uno de los escenarios más sangrientos de la Guerra Civil Española. La localidad quedó completamente destruida tras la batalla que se libró aquí entre el 24 de agosto y el 6 de septiembre de 1937. Por entonces, el pueblo tenía unos 3.812 habitantes, pero, lamentablemente, quedó totalmente destrozado tras la batalla. Además, más de 6.000 personas, entre civiles y soldados, murieron. Curiosamente, tras la batalla, Francisco Francono quiso reconstruir el pueblo, sino que decidió dejar las ruinas intactas para recordar su victoria. El nuevo Belchite fue construido al lado de las ruinas, una construcción llevada a cabo por prisioneros de guerra.
Un pueblo maldito
Debido a los sucesos que han ocurrido en Belchite a lo largo de su historia, mucha gente cree que se trata de un pueblo maldito. Al parecer, los romanos y cartagineses ya se enfrentaron aquí durante las guerras púnicas. Además, en 1809 aquí tuvo lugar la Primera Batalla de Belchite durante la Guerra de Secesión, una batalla en la que los franceses salieron vencedores. Años más tarde también tuvieron lugar confrontaciones durante la Guerra Carlista. El último gran desafío que Belchite tuvo que afrontar fue la llamada Batalla de Belchite durante la Guerra Civil, de la que ya te hemos hablado antes.
Para los amantes de lo paranormal
Como te hemos comentado antes, Belchite es uno de los pueblos abandonados más visitados de España. Y aunque muchas personas lo visitan para conocer de cerca la historia de nuestro país, otros se sientes atraídos por los fenómenos paranormales que algunos aseguran que aquí se viven. De hecho, son muchas las psicofonías que se han grabado en este lugar. Creas o no las leyendas, lo cierto es que recorrer las calles de Belchite hace que te recorran escalofríos por el cuerpo, especialmente de noche.
Aunque la naturaleza es muy bella y fascinante, muchas veces y sin que lo sepas, está tratando de anunciarte algo.
No te acerques nunca a una mariposa negra. No la toques, no la mates...Aléjate cauteloso y sin voltear.
No se posará sobre tí si es que no ha llegado tu hora...Más si lo hace en tu cabeza o rostro, nada podrá evitar la presencia de la muerte en breve plazo.
Para muchos, esto es una mera leyenda; pero son tan escasas las estadísticas de este fenómeno, que nunca estará demás tomar precauciones. Tampoco se trata de cualquier mariposa negra y pocos son los que saben reconocerla o diferenciarla de las otras.
Un brujo o una bruja es una persona que practica la brujería. Si bien la imagen típica de un brujo o de una bruja es muy variable según la cultura, en el mundo occidental se asocia particularmente a una bruja con una mujer con capacidad de volar montada en una escoba, así como con el Aquelarre (lugar de brujas) y con la caza de brujas (búsqueda e identificación de brujos y brujas). Al brujo algunos lo asocian con el vidente o con elclarividente, otros lo asocian con el chamán (quien es un especialista de la comunicacióncon las potencias de la naturaleza y con los difuntos), mientras que otros lo asocian con un brujo de tribu más orientado a la curación de enfermos del cuerpo y del alma, etc. La bruja (en femenino) es un personaje recurrente de la imaginación contemporánea, que perdura y se afirma gracias a los cuentos, las novelas, las películas, así como a través de ciertas fiestas populares y de sus especiales máscaras.
Cuentan que en muchas ocasiones, allí en el pequeño cementerio de Alta Gracia, Pcia de Córdoba, sobre la tumba de Lorena Mariani, aparecen hermosos ramilletes de flores silvestres, fragantes y coloridos, sujetos con una cinta violeta. Lorena lleva más de 15 años fallecida en un accidente de tránsito a la edad de 21 años. Lo inquietante, es que hace una década la familia de esta desafortunada joven, está viviendo en Madrid, porque su padre médico, obtuvo un buen contrato laboral en la especialidad de Bioética. Una o dos veces al mes, la lápida de mármol blanco se engalana con estos bellos ramilletes, sin que persona alguna o el encargado del cementerio, pudieran dar fe, sobre la procedencia de las mismas. Por tal razón, el anciano sepulturero, luego de hablar con el Director del cementerio, decidió pasar noches en vigilia en el campo santo, con tal de develar el misterio. Hubieron pasado 6 días de convivencia con los muertos, hasta que, a punto de abandonar su escabrosa misión, pudo entre el espanto y la angustia, notar ciertos movimientos extraños en la mencionada tumba. La noche era muy clara. La luna llena modelaba artesanalmente las sombras y los contrastes entre las cruces, los ángeles, las ramas de los arbustos florecidos y el escaso brillo de los jarrones de hojalata. Sudando de miedo, silente y agazapado, permaneció a 20 metros observando detrás de una estatuilla alegórica, a pocos minutos de la media noche. Vio una figura difusa salir traspasando la lápida, algo transparente, clara, con suaves movimientos. Dedujo que se trataba de la misma Lorena y continuó presenciando con asombro lo sucedido. La mismísima muerta, era quien juntaba y armaba los sutiles ramilletes de flores. Y las cintas lilas, las creaba con las clásicas bandas que identificaban las coronas de fosas recientes y cercanas. Ella decoraba su última morada. Ella, minuciosamente se regalaba una dosis de vida y fragancias. Posiblemente, en memoria de antiguos sueños de princesa, que ganara alguna vez, en un concurso de belleza, poco antes de morir. Oh tristeza y soledad la de los muertos! A partir de aquel instante, Efraín Suárez, aún sepulturero y fuente directa de esta historia, ha decidido ser él quien pusiera las dulces flores sobre su tumba. Desde entonces Lorena, la bella niña de los cerros, ya no tiene que preocuparse por lucir más flores. Calas, lirios, azucenas y cintas de muchos colores para ella. Solo para ella y mientras esta historia sea conocida y algún otro, cuando sea necesario, retome la posta. Recordemos, hay sueños que nos acompañan mucho más allá de la tumba...El olvido provoca hechos muy, muy extraños. Rita Mercedes Chio Derechos reservados
Don Aguirre insistía en que había visto la muerte. Porqué creerle a un viejo ebrio que casi siempre inventaba historias para asustar a los niños?
Repetía sobre la barra de la cantina, una y mil veces, que la muerte se le había presentado, bonita, pálida, sonriente y enfundada en gasas negras. Ahí mismo, en el lugar donde todos bebían algunas copas al atardecer.
El cantinero se le burlaba y le llenaba el vaso con ánimo de mantenerlo en sus delirios.
...."Vaya imaginación la del vasco! Ahora se la ha dado por fabular con esas cosas a las que todos le temen..."
Los parroquianos trataban de hacerlo caer con sus inventos, preguntándole una y otra vez, más sobre su relato.
"Es que era muy diferente a lo que imaginábamos" - Aclaraba en viejo golpeándose el pecho con la boina - "Y estoy seguro que se trataba de ella, porque olía a flores rancias, no hablaba, pero sus labios azules, parecían sellados en una sonrisa maligna y persistente".
Entre gestos de complicidad y desconfianza de otros, se marchó del vetusto bar, murmurando palabras groseras y de muy mal humor.
A la mañana siguiente, el vasco no se presentó a trabajar en las barracas del pueblo. Pasaron las horas y ya sus compañeros comenzaron a mirarse entre ellos de una manera diferente. Uno de ellos acudió a la cantina a preguntar si había pasado por allí.
No hubo pasado media hora, que absortos, vieron pasar un ataúd cargado sobre un viejo carro para las afueras del poblado. Detrás de la caja barata, el cura a caballo y el hijo mayor de Don Aguirre, anunciando el fatal desenlace.
Todos enmudecieron y se persignaron.
No hubo quien no se preguntara, cuantas de las historias contadas por viejo vasco, habían sido verdad. Al menos esta, los dejó sin palabras.
(Leyenda de la hacienda de Sierra Hermosa, en Villa de Cos. Zac.) Cuentan en Sierra Hermosa que en un área del interior de lo que era la casa grande de la hacienda se escuchan llantos de niño, llantos de ultratumba. Según se cree, son los llantos de un niño que fue asesinado por su tío y enterrado clandestinamente adentro de la casa. (Leyenda en un blog de Homero Adame.)
El llanto proviene del suelo, abajo del marco de una puerta entre un pasillo y el comedor.Cuentan que hace varios años, los inquilinos de la casa decidieron escarbar en ese punto no para buscar un tesoro, sino para tratar de encontrar los restos del niño y darle cristiana sepultura. Empezaron a escarbar y a menos de un metro de profundidad primero encontraron tubería, que es más reciente, y siguieron escarbando más abajo hasta que encontraron una piedra de cantera, tipo lápida. Todas las personas que estaban escarbando sintieron algo feo y decidieron ya no seguirle. Rociaron la lápida con agua bendita y la volvieron a cubrir.
Los llantos siempre salen de ahí. Por pláticas de antes se sabe que son los llantos de un niño chiquito que era el hijo de doña Manuela Moncada. Ella había fallecido tiempo antes y su hijo quedó bajo la tutela de su tío Francisco.
Este niño iba a ser el heredero de Sierra Hermosa y de otras que habían sido propiedad de doña Manuela. Francisco era entonces el albacea y administrador de todos los bienes de su difunta hermana, y sabía que su sobrino iba a heredar todo esto. Como el niño estaba indefenso, entonces lo desapareció, lo mató a él o lo mandó matar y parece que sí lo sepultaron ahí. Todo hubiera quedado como un misterio sin resolver, pero los llantos de ese niño delatan que sí hubo un asesinato.
Se dice que en el año 2004 en una antigua edificación del centro de Bogotá, donde ahora quedan las oficinas de una institución pública, se aparecía una mujer de pelo rubio y gabán negro. Miles de historias se trazan al rededor del fantasma de ‘La mona’, como la bautizaron los vigilantes que una vez las vieron por las cámaras de seguridad.
Un día, uno de ellos se encontraba apagando las luces de cada piso, cuando una mujer se le acercó a decirle que por favor no apagara las del cuarto piso. El vigilante muy atento siguió la orden de la mujer, mientras el otro conserje miraba las cámaras de seguridad con atención.
Cuando bajó quien se encontraba apagando las luces, el encargado de las cámaras le preguntó que porqué no había apagado las del piso cuatro. A lo que él contesto que una amable dama se lo había pedido. El otro se negó a creerle pues argumentaba que en las cámaras el piso se veía solo.
Así, los dos decidieron subir de nuevo, llevándose una gran sorpresa pues la supuesta señora rubia había dejado el recinto. Decidieron ver las cámaras para comprobar por dónde había salido y quedaron pasmados al darse cuenta que durante el recorrido que hicieron, ella siempre los estuvo acompañando.
El tenebroso episodio, que aseguran es de la vida real, quedó grabado en las cámaras de seguridad de la institución y según algunos empelados han entablado conversaciones con la misteriosa mujer. Es el caso de Miguel Ortiz, quien afirmó que le vio la cara y llevaba puesto un labial color rojo pasión.
Quería ser mariposa. Las dibujaba sobre su piel, maquillaba su rostro con la seda de sus alas coloridas.
Las llevaba vivas en su mano, en su ropa y en su larga cabellera color miel. Alimentaba sus gusanos, también usaba crisálidas, colgando como pendientes, joyas de la naturaleza en sus orejas, hasta que emergían vigorosas para revolotear en el mundo pequeño de sus fantasías e imaginación. La muerte le habló al oído una tarde de febrero sin lograr sorprenderla. Como las dulces mariposas, sabía que los sueños no durarían para siempre...Que el final no era el final, sino el comienzo de un ciclo vital, programado en su mente. Sabía también que nada le impediría realizarlo. Imposible sentir temor...Si las frágiles mariposas morían resignadas y plenas, ella partiría con el mismo sentimiento, muy a pesar de la cruel realidad. Ya en el ataúd, nadie intentó quitar los insectos de su cuerpo. Volaban por entre las flores, la angustia de las personas y regresaban para posarse sobre ella. Pálido rostro de porcelana, rodeado de encajes bordados a mano.
Una vez cerrada la caja mortuoria, con todas sus mariposas dentro, el cortejo atravesó la aldea hacia el destino definitivo. Ya bajo tierra, un mar de jazmines fueron arrojados sobre el montículo fresco y húmedo que sostenía una provisoria cruz de madera. La primer persona en visualizar el milagro, fue el viejo sepulturero encargado de mantener aquella tumba en buen estado. Vaya si era sorprendente ver como de entre la tierra reseca, resurgían una a una, bellas mariposas en incesante continuidad. Y no se trató de un evento de escasos días...Aun hoy, a 8 años de su muerte, las hermosas criaturas aladas, continúan naciendo desde las entrañas de la tierra. Ella quería ser mariposa...Y lo ha logrado. De: Rita Mercedes Chio Derechos reservados Argentina
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