Pálido marfil y frías lunas. Allí… donde el sol de la vida, solo habita debajo de la piel y las sedas negras. Aroma de rosas oscuras, espinadas, recostadas sobre su pecho. Ave misteriosa, azabache, con luces azules en las extensas alas.
Desconocida, misteriosa mujer acompañada de miradas ignorantes donde tu paso de hace más firme y no espera comprensión alguna. Por las noches, tu violín llora en cada alma desabitada mientras tus propias mariposas grises, danzan en el último segundo de sus vidas.
Mujer, niña gótica. Permanente luto enclavado en tu cuerpo y sobre tus dulces párpados. Cierras los ojos y sueñas con exterminar las incomprensibles guerras y desvanecer el hambre universal. Nadie lo sabe o lo comprende.
Aún llevas en tu sangre, la sonrisa de la última zarina y un poema olvidado en la primera lápida mohosa de tus ancestros. Corazón torturado que decide crear sobre la niebla de su aliento perfumado. Uñas violetas, labios de lirio sombrío.
Caminas entre la realidad y los misterios que emergen del más allá. No es verdad que desconoces el sabor de lo cotidiano. No es verdad que respiras la fragancia de la muerte. Los que no comprenden, no pueden ver en ti, un duelo permanente por lo que día a día, esta máquina de crear muerte, siniestra la vida y los sueños de almas mas sensibles que otras.
Amo tus poemas, tu música, tu negra bandera, tu cuerpo devenido en un mero estandarte de protesta. Amo tu valentía y las oscuras golondrinas que pernotan en el cálido abrazo de tu mirada. La roja rosa de tu boca, sangre que la humanidad derrama.
Mujer gótica, siglos habitando en una cultura abarrotada de pasado, mitos y creencias paridos por el temor y el desconocimiento.
Muñeca de porcelana, frágil y poderosa. Más que muchos, sabes todo, absolutamente todo sobre Dios…
